NOTA: Aunque recibiré con los brazos abiertos a cualquier nuevo visitante, especialmente en lo que concierne a los proyectos de Vaho de la Bruma, nótese que este blog permanece enterrado desde Julio de 2013, tras un año de deterioro progresivo y otro de notable silencio (cf. Recapitulación). El Fénix que de estas cenizas quizá nacerá, en Scribd, si es el caso, lo hará.
Derechos: la imagen de cabecera pertenece a Platinum FMD, mientras que la del fondo es de ¿Eric Sin (Depthcore)?

Hall

"La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres. La certidumbre de que todo está escrito nos anula o nos afantasma." Borges, La Biblioteca de Babel.

Yo, Sekioz, hijo de Zaratustra y nieto de Sócrates, busco bajo los sepulcros futuros en los que yacen podridos los dogmas del presente, con mirada perdida y nihilista , una cadena de eslabones certeros que dibujen las sacras palabras de la verdad para terminar de romperla e imponer mi criterio; y acecho en el pasado con la única voluntad de hallar la lóbrega tinta bermellón vertida en el cauce de la historia, escrita previa y presuntamente en el destino, para negarlo y cambiarlo. Sin embargo, nada encuentro en ninguna parte por nada ser ni saber; el escepticismo me destruye en mi demencia...
    ¿Como... como podré yo entonces parafrasear los versos más tristes esta noche, los relatos más profundos, las historias más escalofriantes, sin la pureza de un alma intangible que me las gima al oído como el viento, y que de vida a mi mano y la prolongue en mis letras? ¡¿Como?! Como sino ofreciendo una recompensa a quien me ayude, perdido yo en el escheriano laberinto de esta enigmática existencia, a encontrar la inspiración; a quien retome el curso de este río cabaloso y vibrante; a quien, ¡oh, beldad efímera!, amable quiera gentilmente retornarme la cordura, otorgarme mi escritura, concederme su ventura; fundirnos con soltura.
    Venid pronto, entereza sublime, amor de mil corazones; yo os aguardo impaciente. Pues sabed que este blog sera nuestro primigenio lecho de helechos, inefable literatura, bajo el cual solamente te pediré y gemiré:  "desollame y seré: yo lo mismo haré".

Lo bello es siempre raro. Lo que no es ligeramente deforme presenta un aspecto inservible.Charles Baudelaire
Limite pues, limite/ la vana resistencia;/ que, dada la ocasión, todo es licencia L.L. de Argensola
Porque ese cielo azul que todos vemos/ ni es cielo ni es azul;¿y es menos grande,/ por no ser realidad, tanta belleza? B.L. de Argensola

El poeta es un fingidor./ Finge tan completamente/ que llega a fingir que es dolor/ el dolor que de veras siente. Pessoa
Al ver entonces lo que yo soñaba,/dirás de mi errabunda poesía:/era triste,vulgar lo que cantaba.../¡mas qué canción tan bella la que oía!El duque Job
Aunque, enloquecido, acabara perdiendo la inteligencia de sus visiones, ¡no dejaría de haberlas visto! Rimbaud

Fragmento de Serial Experiments Lain:
-Cuéntame un cuento … Vamos. Solo uno … Una historia, ¿sí? …
-¿Que clase de historia quieres, Lain?
-Veamos…mmm...algo totalmente desconocido para mi.
-Nada de lo que existe en el mundo te es totalmente desconocido. Y no puedo contarte una historia de algo que no existe. Lo comprendes, ¿verdad? Bien, que te parece esto:



Post Scríptum
Mas, antes de comenzar, 
no esta de más 
una advertencia:
Que quien distinga
de esta historia
una sentencia
harto verídica
de una onírica...
...muerte tendera
mi lengua a la suya,
que la entretendrá;
y tendrá
entre sus labios
los míos,
sello ígneo;
promesa de silencio.

Porque...

El escritor sólo es responsable ante su obra. Si es bueno, será completamente despiadado. Tiene un sueño, y ese sueño lo angustia tanto que debe liberarse de él. Arroja todo por la borda: el honor, el orgullo, la decencia, la seguridad, la felicidad, todo, con tal de escribir...
William Faulkner, The Paris Review, 1956.


Escrito en lenguaje enrevesado y atropellado, 
pletórico de frases y palabras caprichosas 
que decían mucho más de lo que querían explicar 
(un delirio leerlo, te mareaba como vaso de vodka...)
Luz 


"[tus lineas] son rectas, ardientes, vivas, y aún encima, elegantes. 
Saboreo cierto gusto metalizado. Mataría por tu verborrea."

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El pudor es un estigma social: descuartizame, y mis manos resquebrajadas te aplaudirn.